La Coquette de Lyon

La Coquette déménage !!

2006-09-22T20:51:00.000+03:00

Merci d'être venu nous voir.

Pour information, la Coquette est maintenant là :

http://lacoquettedelyon.free.fr

Passez la voir !!

Un nouveau pour le 15 août

2006-07-29T18:03:00.000+03:00

Je le trouve fascinant. En plus, il a une voix grave et chaude comme je les aime. J'ai eu des frissons.

Bon, je n'ai pas tout compris. Il a utilisé des mots compliqués. C'est époustouflant d'écouter toutes ces idées qui s'enchaînent si facilement. Je le trouve très intelligent.

Il est un peu brouillon, non? Ces mouvements désordonnés avec les bras, ils donnent le tournis. Du coup, j'ai décroché. Je suis sûre que c'est pour cela que je n'arrivais plus à suivre son discours si brillant. Je hochais bêtement la tête pour faire celle qui écoute et approuve. Il a dû me prendre pour une conne.

Il est bizarre avec ses cheveux, non? Vous ne pensez pas qu'il est homo? Il aime peut-être aussi les filles?

En même temps, son coté poseur qui se la joue intello cool et très proche du peuple, ça me gave! Je lui aurais bien mis une baffe! Par contre, son coté motard décontracté ne cadre pas avec le reste du personnage. J'avoue craquer pour son look de loubard attardé. Je me laisserais bien tenter par un tour en moto...

Contrainte: de vieux amis réunis dans une maison de campagne pour le 15 août. Un importun est invité.

Crypto-slip : essai de définition raisonnée

2006-07-19T19:47:00.000+03:00

Le crypto-slip est, à l'origine, une savoureuse erreur de traduction, commise par des éditeurs de bandes dessinées des îles Samoa, en 1957.

Lors des premières parutions du comics Superman dans ce sympathique archipel, les traducteurs locaux, peu au fait de la science-fiction américaine, eurent tendance à retranscrire un peu trop littéralement certains dialogues - notamment ceux impliquant le terme Kryptonite. "Nite" signifiant "culotte" en maori, et Superman paraissant toujours engoncé dans des collants trop petits, certaines bulles se retrouvèrent, par exemple, affublées des dialogues suivants :

"Ah, Loïs ! Ce crypto-slip est ma faiblesse. Je sens qu'il m'enlève toute ma puissance. Mais rassurez-vous, je serai à la hauteur. Je ne mollirai pas !"

Ce qui explique le classement de ces ouvrages au rayon pornographie, jusqu'à la découverte de l'erreur, en 1969 seulement.

P.S. Ce modeste texte est dédié à Julien B. "Julien, tu nous as quittés trop tôt, trop jeune, trop blond. Nous ne t'oublierons pas."
P.P.S. Superman, Kryptonite, Nike et Boursin sont des marques déposées de la World Company. Et tout ce qui est dit dans ce post est faux (îles Samoa, je vous aime !), sauf certaines phrases, notamment celles concernant Julien B.

Nous étions au Starbucks

2006-07-19T10:26:00.000+03:00

Nous étions au Starbucks quand le Staff Manager entra, suivi d’un nouveau. Nous reluquâmes le gars. Il ne baissa pas le regard de suite. Je sus immédiatement que ça passerait mal entre lui et moi. Ce n’était pas la première fois.
Le Staff Manager fit son laïus sans même sembler y croire puis il partit se planquer dans son trou. Quand il passa la porte, Jeff cracha sur le sol. Nous savions tous qu’un jour, le tour du Manager viendrait.
Le nouveau restait là, les bras ballants, assis dessus sa chaise comme un chien mort. Il regardait sans dire un mot le café tiède que le Manager venait de lui payer avant de nous le laisser entre les pattes.J’ai attendu encore pour que le silence pèse au moins une tonne, puis je suis passé à l’attaque. « Viens », que j’ai dit au nouveau en me levant, « faut qu’on cause. » Comme il avait un peu de jugeotte et qu’il avait bien saisi qui était le chef ici, il s’est levé aussi et m’a suivi sous les sourires des autres.
Nous sommes entrés dans la réserve. On ne voyait qu’à peine les rayonnages. Il marchait juste derrière. Quand j’ai entendu claquer la porte, je me suis arrêté et, me tournant d’un seul coup, je lui ai balancé mon poing dans la figure. Il n’a rien vu venir, il est tombé avec entrain. J’ai profité de l’occasion pour lui shooter au creux du ventre, et ça a fait un bruit tout mou.
Après, j’ai saisi son col, j’ai tiré jusqu’à ce que son visage soit collé au mien, et j’ai juste dit « Un mot et t’es mort ». Son nez était une fraise toute éclatée. Je l’ai lâché, je suis ressorti. Juste avant de passer la porte, j’ai encore dit : « T’as cinq minutes pour me rejoindre, je ferai la visite. » Puis je suis retourné à mon poste à la banque de prêt. J'aime pas les nouveaux.

Contrainte : à partir de l’incipit de Mme Bovary : « Nous étions à l’étude quand le proviseur entra, suivi d’un nouveau… »

15 août comme d'habitude

2006-07-12T10:54:00.000+03:00

Au final, je n’ai rien su de lui, rien gardé. Je n’ai plus que son image dans moi, qui s’efface lentement. Je n’ai plus que mes souvenirs, qui bougent encore un peu et finiront par mourir, eux aussi, avec moi, en même temps que moi.

Ca c’est passé comme ça, alors que nous en étions au traditionnel apéro du non moins traditionnel repas qui terminait le tout aussi traditionnel week-end du 15 août, celui que nous passions tous ensemble depuis si longtemps que je ne savais même plus quand cela avait commencé.

J’en étais à me demander si j’allais mourir d’ennui tout de suite, ou juste après les apéricubes, quand l’orage a éclaté dehors, si violent que nous sommes allées à la fenêtre pour voir cela. C’est là qu’il est arrivé, venant d’on ne savait où, courant sur le chemin sous la pluie folle. J’ai senti sa quête d’un abri, j’ai couru vers la porte pour l’ouvrir, pour lui crier de venir se mettre au sec. J’ai bien senti, à cet instant, les regards lourds des autres posés sur mon dos, leurs sourires en coin, ce qu’ils pensaient de moi à cet instant. J’ai fait comme si cela n’avait nulle importance, j’ai refermé la porte derrière lui, je l’ai regardé dans les yeux.

Ce dont j’ai souvenir ensuite est peu de choses : quelques mots échangés, un verre ou deux, le poids des habitudes avec les autres. Dans son coin, près de la cheminée éteinte, il me regardait sans cesse. Je n’ai pas saisi l’occasion.

Après, ça a été la fin de l’averse, le sol qui fumait, le soleil revenu. Il a fini par sentir qu’il était de trop. Il s’est levé, a remercié pour les verres, les rires, l’accueil. Je suis allée avec lui jusqu’à la barrière, me demandant à chaque pas si j’allais revenir dans la maison.

Je me suis arrêtée à la barrière. Il n’a pas bronché, a continué jusqu’à l’horizon. Quand je suis revenue, mon mari me servait un autre Martini.

Contrainte : de vieux amis réunis dans une maison de campagne pour le 15 août. Un importun est invité.

Une histoire d'amour... sur le Parvis de la Cathédrale de Tours

2006-07-09T19:27:00.000+03:00

Comment ai-je pu retomber dans l'illusion des amours d'été? Je ne veux plus continuer cette histoire sans avenir. Je ne dois plus. Je vais tout arrêter, c'est sûr, plus d'hésitations à avoir. Il est très mignon Alexandre mais si jeune, trop jeune pour moi. Sa naïveté et sa fougue pleine de maladresses m'ont conquis. Il dit que je suis belle, peu importe mon âge pour lui. Et pourtant, c'est mal! Je vais rompre mais comment lui annoncer?

Je dois faire simple et direct. Je ne supporte plus son enthousiasme juvénile, sa propension à briser les objets où à dire des bêtises sans sans rendre compte. Je fulmine encore plus quand il me dit de rester calme, de ne pas élever la voix et de comprendre qu'il a beaucoup de choses à apprendre. Je n'en peux plus d'avoir à le reprendre sans cesse et d'avoir à tout lui expliquer. C'est vrai qu'il ne peut pas tout connaître...

Je me suis laissée avoir comme une adolescente à cette fête de la musique. Il chantait faux mais avec une telle conviction et un tel regard de désir envers moi... Mais ce soir, je dois rompre, je vais essayé, je dois y arriver. Ce rendez-vous sur le parvis de la Cathédrale m'énerve, toujours ses idées pseudo-romantiques. Tours recèle pourtant d'autres lieux plus propices aux marivaudages et surtout plus discrets.

Finalement, ce lieu est une chance. Je dois en profiter pour y terminer notre histoire d'amour. C'est trop beau. Il faut que nous rompions avant le feu d'artifices du 15 août. Il s'imagine déjà une soirée langoureuse sous les étoiles filantes à attendre la féerie de fusées. Ce soir, 12 août, je dois être courageuse, dans 3 jours, j'ai 44 ans et cela je ne peux pas lui dire.

une histoire d'amour avec les contraintes avec les contraintes suivantes: âge (12 et 44 ans) ; événement (annonce de rupture), temps (12 août en fin de soirée), lieu (parvis de la Cathédrale de Tours) et caractères (colérique et maladroit).

Le troisième jour... elle l'attendait

2006-07-08T13:06:00.000+03:00

"Le troisième jour, il est sorti vers dix heures avec une bouteille d'eau gazeuse et deux verres, un journal sous le bras". Elle l'attendait sous le pommier avec son sombrero décoré de fruits exotiques. Sa pose sensuelle le troubla à nouveau. Il s'arrêta et la contempla.

Ils restèrent un moment à boire gorgées par gorgées, bulles après bulles, l'eau fraîche de la bouteille. Il n'ouvrit pas son journal. Il y avait cette bicyclette rouillée qui trônait dans un recoin du jardin. Non, ils ne pourraient pas se ballader. Plus il la regardait, plus il la désirait. L'instant d'une rêverie, il s'imaginait plume frôlant, glissant et se posant à des endroits choisis de son corps. Elle se leva pour s'asperger d'eau dans le bassin à nénuphars. Quelques éclaboussures dégoulinèrent sur sa poitrine.

Elle rompit le silence en évoquant l'anniversaire de sa mère. Sa voix brisa sa langueur et l'incarna en femme pratique, rêche. Elle évoqua un a un tous les détails d'organisation sans omettre la liste des invités. Elle semblait plus fuyante derrière son débit de mitraillette. Il percevait même l'agacement et une pointe de violence dans cette volonté paranoïaque de maîtriser le réel. Elle avait peur que quelque chose lui échappe. Après une pause, elle lâcha un soupir qui la métamorphosa en femme fragile qui, soudain, doute. Il se leva pour la prendre dans ses bras. Elle hésitait à se laisser aller. Son corps restait crispé. Il l'embrassa dans le cou. Il dit avec douceur qu'elle devrait confier cela à ses soeurs, qu'elle avait besoin de se reposer, qu'elle devait oublier ce qui s'était passé. Elle pleura doucement. Elle dit que l'image du pédalo le hante. Il voulu l'embrasser mais il se dit que c'était trop tôt. Leur histoire ne faisait que commencer.

(contrainte : continuer un texte commençant par « Le troisième jour, il est sorti vers dix heures avec une bouteille d'eau gazeuse et deux verres, un journal sous le bras. » En cours d'écriture, insérer les mots suivants, révélés peu à peu par le maître de cérémonie : bicyclette, plume, anniversaire, mitraillette, soupir, pédalo.)

Histoire d'amour... à St Macloud

2006-07-05T11:55:00.000+03:00

Véronique avait trop chaud ; c’était obligé aussi, avec ce manteau en polyester doublé de laine. Les employés de St Macloud passaient près d’elle d’un air indifférent. Pourtant, elle savait bien que si elle ouvrait son manteau, il y en aurait eu, des accidents de chariot ! Les hommes, mâchoires pendantes, se seraient rentrés dedans ou seraient allés se fracasser contre les grands piliers soutenant la salle du dépôt de St Macloud. Parce que, sous ce manteau, Véronique était nue. A poil, comme aurait dit Paul. Oui, mais en attendant, Paul n’arrivait pas, et Véronique avait trop chaud avec son manteau.
C’était Paul qui avait voulu qu’elle vienne à ce rendez-vous habillée de cette manière – ou déshabillée, c’était selon. Il disait qu’il était curieux, voilà tout.
Véronique avait 22 ans, et son corps, elle en était fière. Elle aurait marché nue sur une poutre suspendue dans le vide, si Paul le lui avait demandé. Fallait-il qu’elle l’aime, son Paul !
Elle disait que le temps ne faisait rien à l’affaire, ses 22 ans contre ses 74 ans à lui, mais au fond d’elle-même, elle savait bien que ce n’était pas vrai. Elle était jeune, si jeune, et sotte face à lui !
Et lui qui n’arrivait toujours pas ! Peut-être qu’il avait été retenu par un coup de fil, peut-être qu’il avait croisé un ami, peut-être qu’il avait trouvé un autre modèle, une fille splendide dont il était tombé amoureux au premier regard. Peut-être…
Le téléphone qui sonna, dans la poche de son manteau, fit sursauter Véronique. C’était la sœur de Paul.
_ Véro… Il y a eu un problème. Je suis désolée…
Avant même que la sœur de Paul ait fini de parler, Véronique se mit à pleurer.

Histoire d’amour : contraintes suivantes : âge (22 ; 74) ; lieu (magasin St Macloud) ; événement (rendez-vous manqué) ; caractère (bravache ; curieux) ; joker : à poil.

Cryptoclick

2006-07-05T11:49:00.000+03:00

Le 3e jour, il est sorti vers 10h, avec une bouteille d’eau gazeuse et deux verres, un journal sous le bras.
Nous, on était toujours en planque dans une voiture pourrie, Rico butait sur ses mots croisés, et moi, je me demandais comment Emma allait réagir quand je lui dirais que j’avais encore perdu au jeu.
_ Bleu, et ça tourne, a dit Rico en plissant les yeux. Qu’est-ce que ça peut être, pour toi ?
Moi, les mots croisés, ça me gonfle, j’en fais jamais. Alors pour avoir la paix, j’ai dit :
_ Bicyclette.
_ Ah ouais, ça marche.
Sans compter qu’Emma avait prévu de s’acheter une robe pour le mariage de son frère ; elle m’en parlait sans arrêt de cette robe, mais avec quel argent est-ce qu’elle allait pouvoir l’acheter, maintenant ?
_ Tu verras, je la trouverais en un rien de temps, cette robe, m’avait-elle dit la veille. J’ai déjà le chapeau, alors…
Le chapeau en question, c’était une chose étrange, comme un tube qui aurait eu l’idée de se finir en plume violette ; moche, quoi. Mais bon, je tenais à ma tranquillité, alors la dernière chose que je lui dirais, c’était ce que j’en pensais, de son chapeau.
Mais la robe, il n’y avait pas moyen qu’elle se l’achète maintenant ; quel idiot j’avais été d’aller jouer chez Rico, au déjeuner ; je le savais pourtant, qu’il me plumait toujours. Mais c’était son anniversaire, et ça ne se refuse pas, de jouer avec un pote. Il faut bien s’amuser de temps en temps. Surtout quand on est coincé des heures dans une caisse pourrie.
Ce qui nous ramenait à notre gusse, dehors, qui lui aussi devait aller rejoindre un ami parce qu’il avait deux verres à la main. Quoique, une bouteille d’eau, c’est pas vraiment un cadeau.
_ Le bas du guidon permet de naviguer, a dit encore Rico.
Ça finissait toujours comme ça : c’était moi qui lui finissais sa grille. Il a eu le temps de se tourner vers moi, genre celle-là tu la trouveras jamais, avant que je repère que le gars dehors avait jeté son journal par terre. Et ça, si c’était pas un signal…
Les vitres ont explosé. Et merde, ai-je pensé en plongeant sous le siège, le coco nous avait repéré. La rafale a cessé presque aussitôt ; j’ai attendu un instant avant d’ouvrir la portière, toujours penché vers l’avant. La portière avait morflé ; ils y étaient allés à la mitraillette, les salauds.
Je n’ai pas entendu la portière de Rico s’ouvrir et c’était mauvais signe. A l’abri d’une poubelle, j’ai jeté un coup d’œil à notre caisse. Rico s’était affaissé contre le dossier ; il avait rendu le dernier soupir.
Dommage ; j’avais trouvé le mot qui lui manquait : c’était pédalo.

(Contrainte : début imposé : « Le 3e jour, il est sorti vers 10h, avec une bouteille d’eau gazeuse et deux verres, un journal sous le bras » ; puis introduction obligatoire des mots : bicyclette, plume, mitraillette, soupir, et pédalo (on ne sait pas quel sera le prochain mot obligatoire)

Le troisième jour...

2006-07-04T22:36:00.000+03:00

Le troisième jour, il est sorti vers dix heures avec une bouteille d'eau gazeuse et deux verres, un journal sous le bras. Je l'ai regardé de derrière mes rideaux, j'ai pensé : « Tiens, le voilà qui ressuscite ». Ca n'a fait rire que moi. Normal. Je suis seule dans cette maison.
Lui, de l'autre côté de la rue, il essayait de monter sur sa bicyclette sans lâcher la bouteille, les verres, le journal. J'ai vu le moment où tout allait tomber, et lui avec. C'est arrivé. Il s'est étalé de tout son long et j'ai souri en pensant à la première chute du Christ : le chemin de croix recommençait peut-être, ça commençait à devenir intéressant.
Sur le goudron, il essayait de se relever, empêtré dans son vélo pourri, pâle comme les plumes nouées que j'avais senti une fois dans mon oreiller, et dont ma grand-mère m'avait dit qu'elles étaient la marque d'un envoûtement. Envoûtée, c'est sûr, je devais l'être, et depuis bien avant mon premier anniversaire, parce que j'avais accumulé depuis quelques gamelles, des gamelles de vie, un peu comme lui qui commençait à retrouver enfin ses esprits et son équilibre.
Il s'est remis debout. Les verres, la bouteille brisés faisaient des diamants sur le sol. Je l'entendais jurer à travers la fenêtre. Le journal s'envolait. Je l'avais lu ce matin. On y parlait d'une querelle vidée à la mitraillette dans les quartiers nord, ceux où je n'allais jamais, pas plus que lui, là, dehors, ahuri avec son guidon entre les mains, et son trop-plein d'alcool poussant des soupirs dans sa tête. On y parlait aussi, dans le journal, du monde qui se faisait sans nous, et c'était bien ainsi parce que le monde ne nous intéressait pas vraiment.
Il s'est stabilisé enfin sur son engin, et puis il est parti lentement le long du trottoir en poussant sur ses pieds sans pédaler, sans doute pour ne pas tomber. Je l'ai suivi des yeux, et puis je suis retournée dans ma cuisine.
Nous avions bien vieilli, lui sur son vélo, moi dans ma maison vide. Dire qu'il m'avait emmenée faire du pédalo jadis, quand nous étions enfants. Dire qu'il m'avait embrassée. Dire que je l'aimais toujours.

(contrainte : continuer un texte commençant par « Le troisième jour, il est sorti vers dix heures avec une bouteille d'eau gazeuse et deux verres, un journal sous le bras. » En cours d'écriture, insérer les mots suivants, révélés peu à peu par le maître de cérémonie : bicyclette, plume, mitraillette, soupir, pédalo.)

J'ai été Melvil Dewey

2006-06-28T07:58:00.000+03:00

J'ai été Melvil Dewey. Longtemps. Trop longtemps. Tous ces chiffres, ces indices, ces tables, ont fini par me fatiguer. J'ai changé.
J'ai été Ranganathan, et j'ai essayé, par d'autres moyens, de dompter les livres, de les ranger, de mettre entre eux et moi un peu d'espace. Cela n'a pas marché non plus. J'ai changé à nouveau.
J'ai été Jorge Luis Borges. Je me suis laissé déborder également, même si j'ai cru un moment amadouer les mots en les enfermant dans mes propres écrits. J'y ai laissé mes yeux. J'ai changé.

J'ai été aussi Gabriel Naudé, Charles Nodier, Georges Bataille, Roland Barthes, Anatole France, Goethe, Leibniz et même, et même, Mao Zedong. Rien n'y a fait. à chaque fois, les livres gagnaient, les livres me submergeaient.

J'ai été tous ceux-là, et bien d'autres, que j'ai oublié, que je n'ai été parfois que quelques heures, quelques minutes, quelques battements de coeur. J'ai été tous ceux-là, et puis aussi, à chaque fois, tous les livres qui me passaient dans les mains, tous les mots, toutes les histoires, tous les personnages, tout ceci dans moi parlant, bougeant, se battant, faisant l'amour, ne faisant rien, parlant, parlant, parlant sans cesse au point que je ne m'y retrouvais plus, mais plus du tout.

J'ai été tout cela, ces hommes se battant contre les livres et puis les livres eux-mêmes, cet énorme désordre, ce flux continuel de mots, jusqu'au moment où il n'y a plus eu la moindre place, le moindre atome libre, dedans ma tête.

Je me souviens de ce jour-là, où j'ai été soudain rempli. J'ai cru que j'allais exploser. Mais j'ai tenu. Je tiens toujours. Je suis assis depuis dessous un arbre, avec dans moi ces voix qui parlent, qui devisent entre elles, qui bruissent lentement comme Babel bruisse. Je tiens toujours. Je regarde les feuilles vertes, puis brunes, puis envolées. J'écoute d'une oreille distraite ce qui se dit dans moi. J'attends. J'attends. J'attends que vienne le silence, enfin le grand silence.

(contrainte : débuter son texte par "J'ai été Melvil Dewey..."
La liste des bibliothécaires est issue de wikipédia, article bibliothécaire.)

Improvisation rimée

2006-06-27T10:36:00.000+03:00

Elle est finie la belle époque des défis
Les messieurs vêtus de noir, très pâles
Qui à l’aube bien souvent vidaient et leur querelle,
Et leurs entrailles,
Dans les bois pour l’amour d’une belle.

Elle est finie la belle époque des duels,
Epées et pistolettes régnaient en cruelles maîtresses
Et l’habileté seule départageait la querelle,
Quand un mot qu’on prenait mal valait une balle traîtresse.

Elle est finie la belle époque des attaques,
Et ces mots de malandrins, spadassins et autres Apaches,
Ne sont plus aujourd’hui que des mots mort-vivants,
Que l’on prononce en songeant comme était beau l’avant.

Elle est finie la belle époque des coutelas,
Dagues, poignards, cimeterres et autres arbalètes,
Relégués depuis lors dans les profondes oubliettes.
La modernité s’appelle tronçonneuse, P.38 et machette,
Et la mort qui nous prend n’a plus même le goût de la fête.

Marcelline Desborde-Valmore

2006-06-24T23:14:00.000+03:00

Marcelline Desborde-Valmore, je me consume d'amour,

Sublime poétesse, j'aurais voulu te faire la cour

Mais par malheur la Faucheuse t'a ravie à mes soins.

Lors, pris de folie, je saisis une pelle dans mes poings ;

A ma passion nécrophile, succombant sans vergogne

Je fouille six pieds sous terre et exhume la charogne.

Le cadavre est tout roide et secs ses orifices

Mais, licencieux avisé de la rigor mortis,

Un lubrifiant j'utilise pour enduire le calice,

Puis j'entame sans plus attendre mes amoureux transports.

Sous mes assauts frénétiques, la macabre poupée

Gigote et se trémousse, oui oui encore encore !

Dans une ultime secousse, j'honore le macchabée

Mais l'outre est déjà pleine, la vaseline déborde du mort.

émeschifler

2006-06-21T16:35:00.000+03:00

Bon, finalement, je me lance et laisse ce texte émouvant et magnifique sur le site.

Emeschifler, verbe.
Vient du grec emeskos (vin, boisson) et du patais girondin chiflou (gai, agréable à cotoyer).
Se dit d'une personne en état d'ébriéte avancé mais qui conserve toute sa gentillesse et son sens du contact.
Généralement laudatif, voire même flatteur dans les Landes girondines, à l'époque des fêtes de Notre Dame de l'émeschiflaut. Exemple : "Allons-y nous émeschifler avant la nuitée" présage ainsi d'un moment de rire et de légèreté.
Ce terme peut néanmoins être péjoratif quand il est employé dans le nord de la France. Exemple : "Il faudrait pas s'émeschifler la charrette non plus !" signifie abîmer, endommager.
Peu à peu disparu de notre vocabulaire, il n'a pas d'équivalent actuel.

Déméningeur : tentative de définition

2006-06-20T23:49:00.000+03:00

Déméningeur : n.m.

Objet usuel destiné à aspirer la matière cérébrale des enfants afin qu'ils demeurent sages.
Le déméningeur a existé sous diverses formes au cours du 20ème siècle (manuel, à vapeur, électrique puis finalement chimique). Bien que son usage ait été régulièrement contesté par diverses ligues bien-pensantes soutenant que les enfants avaient une âme, le déméningeur a traversé les années en faisant partie du trousseau de base de tout jeune couple. Il a disparu à la toute fin du siècle, remplacé par la télévision et les jeux vidéo qui, bien que remplissant la même fonction, enlèvent cependant aux parents le plaisir de participer à pleine main à l'éducation de leur progéniture.

(consigne : inventer et définirun mot disparu au 20ème siècle)

Je n'ai pas changé !

2006-06-20T23:46:00.000+03:00

Je me suis croisé plusieurs fois avant de me reconnaître et c'est ça, après réflexion, qui m'a surpris le plus : me voir sans me reconnaître alors que, depuis le temps, je pensais tout savoir de moi.
Enfin, ça s'est passé comme ça : depuis quelques jours, j'avais repéré cet étudiant aux cheveux longs, à la silhouette improbable, qui traînait dans les rayons de littérature sans jamais en sortir le moindre ouvrage, qui traînait comme cela, la tête inclinée sur l'épaule, occupé qu'il était à déchiffrer les tranches des livres, et je m'étais demandé ce que c'était encore que cet animal-là.
Du coup, j'ai fait un peu plus attention au jeune homme, et j'ai vite compris que les livres, en fait, ne l'intéressaient pas. Après sa petite déambulation, il finissait donc immanquablement par s'affaler dans un fauteuil où il s'étalait de tout son long. Là, c'en était fini de lui, et il demeurait immobile, pensif, des heures durant.
Il a fini par m'énerver. J'ai toujours pensé que les bibliothèques ne sont pas faites pour les oisifs. Alors un jour, je suis sorti de derrière ma banque de prêt et j'ai marché d'un pas décidé vers le jeune désoeuvré. J'en faisais mon affaire. Il allait entendre parler du pays.
Je ne me suis reconnu qu'au moment où il a levé la tête. En fait, j'ai reconnu d'abord mes yeux, et puis le reste après. Ca m'a tellement surpris que j'en ai oublié ma phrase toute faite, celle que j'utilise d'habitude pour expulser les squatteurs : « Ce n'est pas un lieu public ici ».
Lui ne bougeait pas non plus, mais je ne sais pas s'il avait compris qui j'étais. Il y a eu un peu de temps entre nous, et puis j'ai tourné les talons, je suis retourné à ma chaise, j'ai refermé ma bouche restée ouverte.
Là-bas, dans son fauteuil, j'avais repris ma douce méditation. Finalement, j'étais resté le même.

(consigne : l'autre, le même : Borgès)

L'imagination au pouvoir

2006-06-19T23:38:00.000+03:00

L'image est une pluie de mots
qui reviennent sans cesse à notre mémoire
la pluie rêve de rire
ruban sonore de nos joies

sans le pouvoir des mots
il n'est point d'imagination fatale
simplement un crissement d'idées
nuées ardentes sans trajectoire

gong mortel de l'intuition
cette dilettante alliée de l'imagination
celle qui nous éclaire des possibles

contre l'abrupte arrête du pouvoir
la fantaisie s'insinue et se dandine
Contre-ut à notre quotidien

ces quelques rêves de travers
qui claquent l'évidence
sur le miroir enfin brisé de nos existences.

(d'après la phrase "l'imagination au pouvoir")

Mode d'emploi : le tire-bouchon

2006-06-15T12:59:00.000+03:00

Précautions d’emploi : à ne pas utiliser sur l’enfant de moins de quinze ans, peut provoquer des lésions cutanées graves surtout quand l’usage du tire-bouchon est associé à un état d’ébriété avancé.
Ne peut sous peine d’amende servir de : cale-livres ; repose-pied ; casse-noisettes ou casse-bonbons (à l’exception d’un usage privé à destination de sa belle-mère, seule exception légalement reconnue).

Préconisation d’utilisation : peut servir à nouer un lien social. Sous le prétexte d’une absence de tire-bouchon, on peut alors rencontrer un ou des voisin(s). La compagnie produisant les tire-bouchons ne peut toutefois être tenue pour responsable des conséquences indésirables produites par un tel lien social :
- mal de crâne résultant d’une cuite prise entre voisins
- grossesse inattendue (même cause que supra)
Egalement, s’utilise très agréablement sur un Pouilly Fuissé 92, particulièrement lorsque celui-ci est accompagné d’un repas aux chandelles ad hoc.
Attention toutefois, un repas particulièrement réussi (ou une cuite comme indiqué supra) peut provoquer la naissance d’une nichée de petits tire-bouchons appelés décapsuleurs et qui en général sont l’apanage des enfants de moins de quinze ans, lesquels s’en servent pour ouvrir toutes sortes de bouteilles contenant sodas et autres bières.
S’utilise librement dans tous les autres cas.

Sur le lino

2006-06-14T09:18:00.000+03:00

On l’a trouvé comme ça, dans sa cuisine tellement moche, dessous sa table tellement moche, que j’ai repensé à ma grand-mère et à ses plats dont j’ai perdu les noms avec le temps, avec ce temps qui n’en finissait plus de s’écrouler autour, autour de moi debout dans cette cuisine, dans cet appartement dont nous venions de forcer la porte après avoir suivi la procédure décrite dans le manuel, page 30 et suivantes (prendre tout renseignement auprès du voisinage ; vérifier la présence ou l’absence de courrier dans la boîte aux lettres de la personne supposée en détresse ; frapper à la porte en annonçant à haute et intelligible voix « C’est les pompiers » ; finalement, forcer ladite porte). On l’a trouvé comme ça, couché sur le lino, où il attendait depuis quelques jours sans doute que quelqu’un, quelque part, s’aperçoive de son absence.

En entrant, j’ai vu tout de suite qu’il n’était pas mort parce que sa main, la gauche, bougeait lentement, m’a fait penser à un oiseau blessé.

Après, tout s’est enchaîné avec l’efficace logique qui était la nôtre, et nous avons fait ce que qu’il fallait faire, ce que nous avions appris à faire, page 175 et suivantes du manuel, lorsque cette situation se présentait (vérifier l’état de la personne ; agir en conséquence ; l’évacuer dans la mesure où son état le permet). Ça n’a évidemment pas traîné, mais je me souviens tout de même encore de lui, bien que nous avons enchaîné ce jour-là plusieurs interventions ; je me souviens toujours de lui, parce que sa cuisine était tellement moche que ça aurait pu être la mienne, et que ça aurait pu être moi, là, couché sur le lino.

(à partir d'une photographie)

Grr!

2006-06-13T23:36:00.000+03:00

Grr!

Grr! quel temps grisâtre
Sur le green de Montmartre
Mais quelle lumière bleuâtre
Dans le mausolée de Jean-Paul Sartre

Grimé en Grr! me clown grimace
Dans l'impasse des Limaces
Alors que les trapézistes trépassent
Non d'un Grr! Sur l'Avenue des Tapas.

Grr! Les filles de joie se réchauffent en rogne
Sous les arbres ahuris du Bois de Boulogne
Alors que les clients avalent des bugnes
Au commissariat de la place des Vignes

Grr! Les péniches bariolées baguenaudent
Sous l'Avenue des Ribaudes
Alors que les avions vindicatifs se viandes
Sous les rires grinçants de la jolie Maude.

Grr!

Eloge funèbre du Sieur Bourrion

2006-06-07T00:51:00.001+03:00

Il parlait bien, il portait beau
Pingouin était son animal
Plus qu'un blason, mieux qu'un héros
l'été le voyait en sandales

Estrangement un jour ne se leva
Drôlerie étant chez lui état normal
dès lors à tous humour manqua
A tous les drôles sa mort fit mal

Qui n'a point eu vent du Sieur Bourrion
N' a pas encore rompu avec le mal
Il portait bien, il parlait bon
Pingouin était son animal

(consigne : écrire un éloge funèbre drôle)

Résponse à l'endroit du Sieur bourrion, avec escompte et privilège de sa majesté, le roi des Elels

2006-06-07T00:51:00.000+03:00

Jamais ne paya l'assrogance
c'est là bien arme de vilain
Froisdûre glaciale et prestance
voilà ci je respond au malin

est ce tant le prix de suffisance
que de glaner de si basse main
gloire sans prix de l'abondance
de l'esprit vif et mâtin

si de ma main vit mon engeance
de mon coeur vous n'aurez rien
Froisdûre glaciale et prestance
voilà ci je respond au malin"

Comte des Brotteaux, chevalier de la coquette, sur ordre du roi

Voici mon projet

2006-06-06T21:55:00.000+03:00

Voici mon projet. Il faut se compter. Compter les pierres, les arbres, et ce bien peu de nous restant encore debout dans la poussière, elle du combat gardant l'émoi.

Voici nos armes que je dépose à même le sol pour que chacun choisisse. Voici du temps, pour voir de loin venir le dernier jour. Voici du sang, qui de la terre toute faim peut satisfaire. Voici des larmes, à garder pour la soif.

Tout cela est à vous, constituera le maigre paquetage que je vous offre depuis mon lit de bruyères sèches. Tout cela est à vous après avoir été ce que j'étais, ce que j'avais gardé des jours d'avant.

Et ce n'est rien, que de vous offrir tout, puisque de moi vous porterez la trace, l'espoir, le souvenir peut-être, dans la lente patience de tout ce que je tais.

(à partir de cet extrait de René Char : "Voici mon projet. Il faut se compter")

Mode d'emploi

2006-06-06T21:52:00.000+03:00

Etaler soigneusement tous vos cheveux sur une surface place, propre, sèche et à l'ombre. Si nécessaire, les brosser dans le sens du poil.
De la main droite, saisir délicatement la racine d'un premier cheveu ; le tremper dans le pot de gel préalablement ouvert, et secouer l'excédent.
Attendre que le gel fasse son effet, c'est-à-dire, que le cheveu transi de froid devienne rigide.
Poser alors le cheveu sur votre crâne. Le maintenir fermement. De la main gauche, approcher subrepticement l'agrafeuse ci-jointe de votre tête, sans mouvement brusque.
Avant que le cheveu ne puisse réagir, agrafez-le sans prêter attention à ses hurlements de protestation, non plus qu'aux vôtres.
Prendre une aspirine, puis se saisir du cheveu suivant et recommencer l'opération jusqu'à obtention d'une coupe parfaitement adaptée à vos désirs.

(contrainte : écrire le mode d'emploi d'un gel pour cheveux)

Tout ce qui mûrit...

2006-06-03T18:42:00.000+03:00

"Tout ce qui mûrit se remplit de brigands" avait lancé de manière sentencieuse l'arbre qui me portait

Alors j'ai lutté de toutes mes forces pour ne pas grandir. Je me suis caché du soleil derrière des feuilles ou d'autres congénères qui se gorgeaient sans vergogne de soleil. Tout cela au prix d'innombrable contorsions qui affectèrent mon apparence. Je devins ainsi le Quasimodo de l'arbre. C'est que j'avais bien entendu, moi, les histoires de brigand ânonnées par un petit enfant qui aimait s'abriter à l'ombre de notre pommier pour lire ces pauvres livres effilochés. Ceux qu'il récupérait dans la benne de la bibliothèque municipale.

Je les avais écouté ces récits d'attaques, de meurtres et de viols perpétrés par des brigands sanguinaires sans foi ni loi. J'ai sentis l'enfant trembler à l'évocation de ces êtres fourbes et qui agissaient sans motifs. Ils dévastaient des villages et tuaient avec plaisir. J'ai même cru distinguer une larme sur les joues de l'enfant.

Voilà pourquoi j'ai préféré me dessécher plutôt que de devenir une belle pomme bien mûre mais guettée par les brigands.

(d'après l'incipit "Tout ce qui se mûrit se remplit de brigands")

Demain, je...

2006-06-01T22:19:00.000+03:00

Demain, je m'envolerais dans une nuée de coton.

Et le ciel sera plus bleu qu'avant, plus grand qu'avant.

Pourtant je garderai toujours dans mon coeur le souvenir des heures passées ici, à Atlanta.

Ainsi songeait la vieille dame en crinoline, assise sous le porche de la véranda, au milieu du parfum des magnolias.

Est-ce qu'on peut rêver sa mort? L'imaginer comme sa vie, dans l'élément qui la nourrit. Scarlette, à 70 ans, rêvait de mourir dans le coton -drôle de rêve-, drôle de Scarlett.

Elle avait envie de savoir si le coton qui l'emporterait serait aussi doux que ses rêves -ou presque.

(texte tournant où chacun poursuit l'esprit du texte en cours. Quelques contraintes: 1ère phrase commence par "Demain, je" ; la 3ème phrase contient "pourtant" ; la cinquième phrase contient "drôle de rêve" et la 6ème phrase se termine par "ou presque")

Haïku

2006-06-01T01:03:00.000+03:00

La bruyère sur la falaise
La pluie sur la mer nue
Avec ou sans barbe ?

L'âme, l'abeille, l'hiver et la terre

2006-06-01T00:46:00.000+03:00

Il avait du mal à penser, du mal à rêver, il avait froid.
Il se disait : "L'hiver sur Terre emprisonne âmes et abeilles."
Il continua un long moment à fouler la terre, à fouler l'hiver.
De cette terre désolée qu'il regardait en silence, rien ne semblait poindre.
Puis, soudain, venue de nulle part, une abeille apparut dans son champ visuel et zébra un instant l'espace, fugitive et céleste.
Et alors il comprit.
L'âme et l'abeille ont la Terre pour hiver.

Avec ou sans barbe...

2006-05-30T21:58:00.000+03:00

"Avec ou sans barbe", m'a-t-il demandé, et je n'ai pas compris la question, je n'ai pas compris que nous parlions du portrait qui s'esquissait lentement sous la mine de son crayon, là, dans le bruit de cet endroit dont je n'aurais jamais pensé que j'y mettrais les pieds un jour.
"Avec ou sans barbe", a-t-il répété calmement comme s'il avait senti que j'étais juste au bord des larmes, au bord des cris, et qu'il essayait de ne pas me brusquer cependant que je regardais dans son dos l'horloge marquant le pas, les uniformes qui passaient, les visages, les gens dont certains, peut-être, me regardaient en se demandant ce que je faisais avec eux, à leurs côtés, dans ce lieu qu'eux, manifestement, connaissaient pour la plupart par coeur, fréquentaient très régulièrement.
"Avec ou sans barbe", a-t-il dit une fois encore en posant son crayon sur le papier, et sa main sur ma main qui triturait, sur le bureau tout gris, tout poussiéreux, le gobelet d'amer café qu'une jeune femme avait apporté à mon arrivée.
"Sans", ai-je répondu, et il m'a souri, et il est retourné à son dessin, à ses petits traits précis, pressés, sans s'apercevoir que j'avais commencé à pleurer, là, doucement, alors que l'on me demandait de décrire l'homme à peine entrevu, à peine deviné, qui venait juste de me tuer.

(contexte : "Avec ou sans barbe" sans autre commentaire)

Dire une belle connerie...

2006-05-29T23:54:00.000+03:00

(d'après une image)

Après mûre réflexion, je m'apprêtais à dire la plus belle connerie de ma vie. Alors qu'elle était là à me photographier dans la tendresse de son amour, j'allais lui proposer d'habiter en ville.

Nous tournions en rond dans cette maison de campagne avec son potager et son verger. Nous l'avions retapé et fabriqué de nos petites mains tous les meubles.

Nous venions de faire l'amour dans ce grand lit à baldaquin qui est juste devant mes yeux. Seul meuble acheté à la brocante du village. Nous vivions en autarcie avec ce bonheur niais qui illuminait mon visage à ce moment précis du déclic.

Mais je n'en pouvais plus, j'étouffais englué dans cette mélasse tranquille et béate. Je me rendais compte, comme le dit si bien J-P Belmondo, que la campagne m'emmerde. Le silence m'ennuie. J'ai diablement besoin du rock'n roll de la ville, du brouhaha des voitures et de l'effervescence des rues sans parler des bars enfumés.

Alors je lui ai dit. Sans discuter, elle m'a suivi et la semaine dernière elle s'est jetée sous un train. En regardant cette photo extraite de ses archives, je déteste mon air si satisfait et si sûr de moi.

Je me souviens...

2006-05-29T23:51:00.000+03:00

Je me souviens de cette panoplie de Zorro reçu lors de ce Noël sur la plage de Deshais (Guadeloupe).

Je me souviens de mon premier rateau amoureux, comme un coup de poing dans le ventre...

Je me souviens d'avoir rêvé faire du ski nautique sans ski, délicieuse et fascinante sensation sous les pieds.

Image

2006-05-24T13:48:00.000+03:00

Ce que cette femme s’apprête à faire, elle seule peut nous l’expliquer. Nous, nous ne pouvons qu’essayer de deviner. Deviner pourquoi elle tient ce morceau de bois comme s’il s’agissait d’un stylet, un stylet dirigé vers le centre de sa main. Comme s’il s’agissait du centre de son corps, de son souffle vital.
Sa concentration est si intense qu’elle ne peut nous laisser de doute : il est question de vie et de mort. Tout, ou rien, telle est cette femme.
Les raisons de son geste ne regardent qu’elle. Dette d’honneur, sacrifice, vengeance – tout se tient. La question n’est pas de savoir pourquoi, ou si elle passera à l’acte, mais quand. Quand elle aura surmonté les ultimes doutes qui entravent sa route de lumière, sa route de mort.
L’arme qu’elle tient ressemble à une plume primitive, et ça n’en est que plus troublant. Ce n’est pas le début d’une histoire qu’elle s’apprête à écrire, c’est un trait de mort qui attend d’être tracé. Ce stylet qui va s’enfoncer dans sa main sera teinté de rouge.
Rien ne laissait prévoir un tel absolu : cette femme n’est pas désordonnée, ses kimonos sont d’une sobriété traditionnelle, son maquillage aussi, à peine esquissé. Seuls quelques cheveux d’un noir de jais, d’un noir d’encre, s’échappent déjà, préfigurant le chemin que suivra bientôt son âme.
Elle est là, qui tient ce stylet, et déjà elle est ailleurs ; dans cet espace vide et glorieux qu’elle appelle de toute sa féroce concentration, de toute sa beauté figée. Elle est seule, terriblement seule et pourtant, pour en arriver là, elle a dû se heurter à d’autres. Elle a dû vouloir affirmer sa volonté, ou bien, ce qui est presque plus probable, elle a dû vouloir obéir, et affirmer son absence de volonté, elle a dû vouloir s’anéantir. Ce sont les autres qui l’ont empêchée de s’accomplir, qui l’ont conduite là où elle en est. Ce sont les autres qui la retiennent encore ; mais pour si peu de temps encore…Le temps d’une autre respiration, d’un nouveau battement de cœur, et elle en aura fini.

Exercice : Partir d’une image (film La Femme de Seizaku, Masumura Yasuzo, image disponible sur le site : http://www.allocine.fr/film/galerie_gen_cfilm=57434&filtre=&cmediafichier=18382600.html

J'ai bien connu Mozart

2006-05-24T00:34:00.000+03:00

J'ai bien connu Mozart. Enfin, quand je dis Mozart, je ne parle pas du musicien, celui d'avant, celui dont j'ai trouvé les disques à Auchan, non, je parle de l'autre, Mozart, le nôtre, le pochtron du PMU d'en bas qu'on appelait comme ça parce qu'il disait toujours qu'il était arrivé dans le quartier par hasard, et parce qu'avec ses dents pourries, nous, on entendait Mozart, ce qui fit qu'on a mis longtemps à comprendre qu'il n'était pas mélomane, qu'il n'était pas arrivé dans le quartier par Mozart , ce qui nous étonnait aussi, mais qu'il s'était juste laissé porter par sa vie, laquelle, si j'en crois les cuites qu'il tenait chaque soir, n'avait pas été des plus drôles, enfin, pas jusqu'à ce qu'il tombe dans la bouteille.

Parce que depuis, tout était rose pour lui et même, et même l'éléphant qu'il voyait au fond de l'arrière-salle, tous les soirs, éléphant dont nous ne parvenions pas à lui faire comprendre qu'en fait, il s'agissait juste de Nadine, la grosse Nadine qui, elle, ne descendait qu'un verre par jour, très lentement, tout doucement, en attendant on ne savait quoi, on ne savait qui, dans l'énorme bruit que nous faisions à nous mettre par terre à grands renforts de bières, de vins, de choses dont j'ai perdu les noms comme Mozart, maintenant, ses dents.

Je me souviens...

2006-05-23T00:10:00.000+03:00

Je me souviens que sur la neige dormait un geai dont la plume bleue parlait au ciel.

Faux départ

2006-05-20T13:29:00.000+03:00

Si, au lieu de se faire tuer en 1940 lors de la prise de Dunkerque par les Allemands Paul Nizan avait vécu, il aurait écrit : "J'avais 90 ans. Je ne laisserai personne dire que c'est le plus bel âge de la vie".

Je me souviens...

2006-05-20T13:11:00.000+03:00

Je me souviens de la première fois où je me suis tordu le cheville. Mon pied droit a fait un angle à 90° avec ma cheville. C'était en janvier 1996, sur un court de tennis, je ne jouais même pas, j'étais juste là pour faire plaisir à ma copine. On a rompu à la fin du mois.

Je me souviens de la deuxième fois où je me suis tordu le cheville. Mon pied droit a fait un angle à 90° avec ma cheville. C'était en décembre 2003 à Tepic, Nayarit, Mexique. Ca s'est passé en descendant d'un trottoir, un trottoir très haut à cause de la saison des pluies. Je me dirigeais vers un restaurant qui s'appellait "Pollo feliz". En espagnol ça veut dire poulet joyeux.

Je me souviens du jour où Le Pen a parlé du "détail". C'était dans la voiture de mon père, la radio était allumée et je ne savais pas qui parlait. Je revenais d'une séance de cinéma : j'étais allé voir "Predator".

Je me souviens de la première fois où j'ai vu mon cousin habillé à la mode. Il avait vu l'émission de Sydney à la télévision (H-I-P-H-O-P). Il portait un survêtement Adidas et des gants blancs.

Faire du sport sans complexe?

2006-05-18T18:52:00.000+03:00

Moi aussi j’ai fait du sport ! Et Dieu sait si ce n’était pas évident à ce moment là ! C’était à une époque où je me posais beaucoup de questions. J’étais passablement entravé par la figure de mon père. J’imaginais ses exploits passés, sa notoriété, toutes les disciplines dans lesquelles il avait été susceptible de s’illustrer. J’avais du mal à trouver ma place. Le vieil aveugle de la ville me disait tout le temps : « Arrête tes conneries, tu ne pourras jamais égaler ton père ! » Et la plupart, dans son sillon, tentaient de me décourager quand je m’échinais à m’illustrer dans l’activité que j’avais choisie. Et puis, allez-y pour trouver un club de bowling ouvert tard le soir, dans cette putain de ville où tout le monde vous offre un visage décomposé quand on demande un renseignement dans la rue! Non, décidément, je crois que je ne serai jamais un grand sportif, ça crève les yeux !
Alors, en quittant Thèbes pour Colonnes, j’ai fini par me dire à moi-même : « Allez Œdipe, console-toi, il te reste les dominos ! »

(Contrainte : incipit=moi aussi j'ai fait du sport+retarder la découverte du personnage)

La coquette d'Arthur Sisbon

2006-05-18T17:36:00.000+03:00

Arthur Sisbon menait une vie honnête et sans surprise jusqu’à sa découverte, un matin, d’un filet de lumière.
C’était le petit déjeuner et Arthur Sisbon venait d’échapper sa tartine.
Il se pencha sous la table et vit que son orteil gauche – et son orteil gauche seulement – baignait dans une lumière inattendue.
Perplexe, il suivit des yeux le rayon de lumière et de son orteil, traversa la cuisine jusqu’au mur, et du mur jusqu’à la fissure nouvelle qui s’y était faite.
Arthur Sisbon avait une voisine, ils partageaient ce mur.
Le temps qu’Arthur Sisbon comprenne que par cette fissure, un jour nouveau peut-être, se faisait dans sa vie, il se redressa d’un coup et son crâne heurta violemment la table.
Moralité : « Si tu hantes la coquette, prends bien garde à ta tête ».

2006-05-18T14:07:00.000+03:00

Hanter la coquette : un rêve de petit-maître

Au siècle du bel esprit, la compétition fait rage.
À ma droite, la coquette,
Reine des salons, souveraine du bon ton,
À ma gauche, le petit-maître, tout de falbalas vêtu,
Courant ça et là telle une âme éperdue,
Pour vanter le contour de son mollet tendu.
La première pose, et joue, s’éventant comme d’autres respirent,
Le second s’affaire et s’inquiète, et cherche partout la coquette,
Sa rivale éternelle, éternellement distraite ;
Qu’elle ait changé de mouche, repoudré sa joue,
Pire encore, trouvé un nouveau tailleur,
C’est le monde tout entier de notre savant ès bonnets
Qui s’effondre en pleurs.
Il lui faudra parer, et se fendre, et le coup porter,
Pour, à tout jamais, de la coquette le rêve briser.

Première phrase de roman à poursuivre

2006-05-18T14:00:00.000+03:00

« Un jour, j’étais âgée déjà, dans le hall d’un lieu public, un homme est venu vers moi. »
_ Tu es perdue ?
J’ai regardé par terre. Je ne savais pas quoi dire.
_ Ça fait une heure que tu es là, sans bouger. Où sont tes parents ?
J’ai regardé à droite, à gauche.
_ Tu sais au moins comment tu t’appelles, non ?
À sa voix, on sentait qu’il se lassait.
J’ai encore regardé à droite, et puis j’ai relevé les yeux, et je l’ai regardé. Une seconde, deux.
J’ai dit :
_ Maman m’a dit d’attendre ici.
_ Ça fait combien de temps que tu l’attends ?
_ Je ne sais pas. Beaucoup.
J’ai soulevé la cordelette que je portais autour du cou pour jouer avec la clé.
_ C’est la clé de chez toi ?
J’ai baissé la tête, très vite. Il a hésité. J’ai relevé les yeux à nouveau. Il était grand, très chauve, et ses yeux étaient bleus. Comme les miens.
_ Bon, je te raccompagne.
Il disait ça comme s’il était fatigué ; il regrettait peut-être de s’être approché.
On a quitté le hall de l’hôtel, il faisait très chaud dehors. Mes souliers vernis soulevaient de la poussière. Il avait mis des lunettes à verres teintés ; il avait l'air à l'aise.
On a marché, j’ai tourné le coin d’une rue, d’une autre. Il a dit :
_ C’est encore loin ?
J’ai tendu la main :
_ Là-bas.
Je me suis retournée vers lui et je lui ai pris la main, en le regardant encore. Ma main était brûlante.
Il a continué à marcher, et enfin, on est entré dans la cour. Il n’y avait personne dans la rue, et personne dans la cour. J’ai monté l’escalier en courant ; il m’a suivi plus lentement, j’ai mis la clé dans la serrure, j’ai ouvert et j’ai dit :
_ Maman ! Je suis de retour !
Il a encore monté deux marches, puis il a dit :
_ Je croyais que tu attendais ta mère ?
Je me suis poussée. Celui qui attendait dans l’appartement est sorti, il a pointé son arme sur l’homme :
_ Pan !
L’homme s’est accroché à la rampe, et il est tombé, ses yeux bleus grand ouvert.
Celui qui tenait l’arme s’est tourné vers moi et m’a dit :
_ C’était bien, que tu aies les yeux de sa fille.

« Un jour, j’étais âgée déjà, dans le hall d’un lieu public, un homme est venu vers moi. » Première phrase de L’Amant, Marguerite Duras.

Tirer la langue.

2006-05-17T23:10:00.000+03:00

09 mai 2006

Alors il m'a demandé de tirer ma langue, et je l'ai fait, j'ai fait cela, tirer ma langue, tirer la langue au médecin, à lui, là, dans ce cabinet qui sentait l'éther et puis aussi, déjà, la mort, ma mort, celle que je ressentais dedans, dans le dedans de moi qui grossissait, grossissait autant que le silence qui retomberait après, après que l'on m'aurait laissé là, dedans la terre, cette terre à laquelle je pensais avec la langue tirée telle celle que tiraient les boeufs après que nous les avions abattus d'un coup de merlin, d'un seul, juste au milieu du front, à cette place un peu plate, chaude, où je posais ma main avant, avant que s'abatte le merlin ; telle celle que tiraient les boeufs lorsqu'ils tombaient d'un coup comme des marionnettes énormes dont on (mais qui ?) aurait coupé les fils ; lorsqu'ils tombaient alors que le cri d'effort sourd, lourd, du boucher, n'avait pas encore cessé de résonner dans la cour carrée de la ferme où nous nous tenions, et moi avec, et moi enfant, pour voir mourir la bête.

Sur un dessin d'Alberto Giacometti...

2006-05-17T23:08:00.001+03:00

Elle à peine esquissée
dans son silence
veille
sur l'éternelle attente,
celle des mendiants.

Rouge elle s'éveille
dans l'ombre
pareille
à ton regard,
celui des mains.

Et tu n'es rien
qui la dessine
de poudre et d'os,
de pâles fusains.

Et tu n'es rien
qui la devine
de poudre et d'os,
de pâles demains.

Essai de définition d'une coquette

2006-05-17T23:04:00.000+03:00

16 mai 2006

Coquette : nf ; femelle du coquetier, animal mythique de la tradition culinaire. Selon la légende, la coquette est dépourvue d'oreilles et de tout organe d'audition, ce qui lui permet de ne pas entendre les récriminations du coquetier, son compagnon, réputé pour son humeur bougonne. La figure de la coquette n'a jamais connu d'apogée littéraire, sans doute en raison du caractère délétère des grandes coquettes historiques. On en trouve toutefois mention dans Furetière qui, au fil de ses inintéressantes pages, bien qu'en in-octavo, a parlé d'elle en termes si obscurs que nous jetterons sur eux un voile pudique.

Coquetier : nm ; mâle de la coquette, le coquetier présente la particularité de posséder un corps creux dont la forme épouse parfaitement celle d'un oeuf. Partant, le coquetier s'est vu réduit à un rôle subalterne alors que sa forte personnalité et son charisme lui laissaient espérer des fonctions autrement plus honorables. Écrasé par cette destinée, et par la conduite de sa femelle, qui ne pense qu'à le cocufier, le coquetier traîne son désespoir dans les armoires de notre enfance aux côtés d'autres parias tels le chinois, le cul-de-poule ou le presse-...curé.

Hanter la coquette: définition 1

2006-05-17T22:57:00.000+03:00

Marivaudage inventé sous Louis XIV, il s'agit d'une variation du chat et de la souris dans laquelle le Roi poursuit les coquettes dans le labyrinthe végétal d'un de ses châteaux. Cette première variante s'est appelée "courir la coquette".

Pour donner plus de piquant à la chose, il fut décidé de bander les yeux. Cette deuxième variante s'est appelée 'tatonner la coquette". C'est la version la plus connue car popularisée dans la littérature et dans le cinéma.

Mais il y a une troisième variante plus obscure et plus coquine: "hanter la coquette". Pour pimenter davantage la course à la donzelle, celle-ci est organisée de nuit soit en extérieur soit dans le château et le Roi était alors vêtu d'un simple drap blanc le faisant ressembler à un fantôme, les coquettes ayant elles toute liberté vestimentaire. Le Roi devait alors capturer plusieurs dames et élisait au petit matin la coquette du soir selon des critères tenus soigneusement secret.

Malheureusement cette expression est tombée dans l'oubli car elle ternissait l'image de Louis XIV pour la postérité. Les mauvaises langues prétendent qu'il a eu de multiples déboires lors de ces nuits agitées et avancent même qu'il aurait lui aussi pu être pourchassé par certains nobles.